Chacun son aube

Il faut que ça sorte. Il faut que tu sortes. La rue contre le tiède et ton pauvre visage qui frotte contre l'air frais. Il te faut la lumière de ces matins sans soleil et le trottoir mouillé et les feuilles et les restes qui traînent dans le vent. Il te faut les faces abîmées qui se croisent sans se voir. Il te faut les sourires qui ont froid et les chiens et les gueules et les mégots et les crachats. La boue des champs n'est pas loin. Chacun son aube et les poubelles seront bien gardées.

Thomas Vinau

Mise à sac

Les rues sont tièdes. Je traine les pieds en esquivant les déchets du marché. Un type m'éclabousse avec son jet d'eau. Une caisse de poissonnier est renversée sur le trottoir. Dans la glace sale, une unique crevette rose me fixe de ses deux globules sombres. A l'angle d'une petite place, le ventre blanc d'un pigeon mort hurle au soleil. Les voix criardes des moustachus du bar éclaboussent les murs et le ciel. Ça pue. Des enfants rient. Des hommes boivent. Une armée de pillard déchiquette le monde.

Des trucs comme ça...

Thomas Vinau