Les
rues sont tièdes. Je traine les pieds en esquivant les déchets du
marché. Un type m'éclabousse avec son jet d'eau. Une caisse de
poissonnier est renversée sur le trottoir. Dans la glace sale, une
unique crevette rose me fixe de ses deux globules sombres. A l'angle
d'une petite place, le ventre blanc d'un pigeon mort hurle au soleil.
Les voix criardes des moustachus du bar éclaboussent les murs et le
ciel. Ça pue. Des enfants rient. Des hommes boivent. Une armée de
pillard déchiquette le monde.
Des
trucs comme ça...
Thomas
Vinau
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