Et
les écrivains discutaient point virgule, virgule, les bâtards du
ventre de leur mère et des couilles des autres, les chiens
bouffaient et les chattes crissaient, les queutards queutaient et
discutaient métrique, les patrons patronnaient, les ouvriers
délabraient, et les chanteurs et les queutards,
et
les bâtards,
et
les architectes, les rentiers de boîte,
les
patrons commerciaux,
parlaient
fric
et jambon de bayonne,
et
caviar au saindoux
longueur
de bite,
de
Dieu,
et
de guerre
de
mosquée
de
la mère trop vieille
de
son gosse trop jeune
d'une
ménopause
et
de spermatozoïde
d'ulcère
et de dentiers
-
ça sent pas bon -
les
foies
heureusement
il y avait les écrivains
qui
parlaient écriture
littérature
point
virgule
et
pognon qu'ils ont trop ou pas assez
jamais
assez
mais
l'important c'est le point,
point.
il
y avait que les chiens et les chattes qui se courraient après
en
se grognant, en se miaulant
dans
l'attente d'un placenta
ou
d'un trou tout neuf dans la terre
Chacun
sa place
Mais
le fauteuil est pas grand
Et
la chaise est branlante.
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